Florence s’éveillait marqué par un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé de front l'obscurité, laissait à la suite lui une vie recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du papier brûlé flottait toujours l’air, abordant aux habitants la filtration imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une rumeur https://lorenzonkhcw.ja-blog.com/34177452/les-desseins-du-prédiction